Notizen Überland vom Irak über den Iran nach Afghanistan


Die einzige Sandra Romain (2001 cremefarbene MZ 251 Kanuni), die sich, von Banditen befreit, an die Wand des afghanischen Polizeipräsidiums in Charikar, Afghanistan, etwa 50 Kilometer von ihrer letzten Ruhestätte in Bagram entfernt, lehnte. Foto vom Autor.

Anmerkung des Herausgebers: Die folgenden drei Vignetten stammen aus Daniel C. Britt's Erfahrung während des Rückzugs der USA aus Städten im Irak bis zu seinem Zick-Zack-Überland von Bagdad über den Iran nach Bagram in Afghanistan. Er ist seit 2009 in der Region unterwegs und wurde 2010 von dem Videografen Max Hunter begleitet, der die Erfahrung mit einem Dokumentarfilm aufzeichnet, der 2013 unabhängig veröffentlicht werden soll.


27. Juni 2010, Grasbrand am Stadtrand von Ainkawa, Irak

Rauch vom Grasfeuer ist in dem Raum, in dem die Wand die Tür wiegt.

Es sticht mir in die Augen. Es brennt eine schwarze Linie am Rand des trockenen, schroffen Grundstücks gegenüber der Wohnung.

Lastwagen überqueren das Grundstück mit den langen Staubschwänzen, die Kometen gehören. Der Staub fällt herunter und setzt sich in den unvollendeten kurdischen Häusern ab. Die meisten haben nur Fenster und eine Tür auf einer Seite. Sie sehen aus wie riesige graue Köpfe. Die Fensterseite ist das Gesicht. Die größeren, breiteren Türen sind die Münder. Jeder hat drei oder mehr Augen. Fette bangladeschische Tagelöhner und Lieferboten sind in den Augenhöhlen lollygaggin.

Die Köpfe sehen verrückt oder dumm aus, je nachdem, wie sich die Bangledeshis neigen.

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Ich habe das Los durchgeschnitten, als Sandra Romain das letzte Mal an mir gestorben ist, auf dem Rückweg von Ainkawa mit Whisky, um unseren Vermieter damit zu bezahlen.

Die Flasche klapperte zusammen, als ich sie an allen Seiten der Gräben auf den Feldweg schob. Ihr Hinterreifen war seitlich geflickt, aber sonst war es in Ordnung. Die Vorderseite war kahl und flach. Ich hatte noch keinen von ihr repariert.

Es war der Whisky von Grant und Teacher, jeweils eine Flasche. Die Christen im Spirituosengeschäft verkauften auch Plastikflaschen, aber heute waren diese für Whisky hell, eher wie Listerine. Und heute sah der Junge hinter der Theke besonders schuldig aus.

Diesmal wollte ich bei unserem Vermieter nicht zu billig sein. Seit der Videofilmer und ich mit unseren mürrischen, mikrowellengeeigneten Hühnchensteaks eingezogen sind, bilden Ameisen in der Küche und im Wohnzimmer Cluster.

Sandra Romain hatte einen undichten Vergaser. Ich nahm den malerischen Weg die Straße hinunter, bedeckt mit zerbrochenem grünem Glas. Sie starb, weil der Vergaser langsam über meine Stiefel und die Straße rausging. Ich sah es nicht kommen und fuhr weiter als ich sollte, weil ich den Wind und die Art und Weise mochte, wie das Licht auf den Scherben schwamm.

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Jetzt war es nur noch die Sonne und die heißen Felsen.

Du schwere Schlampe.

Noch zwei Meilen.

Die Häuser waren aus der Nähe nicht so ausgeflippt. Elfenbeinknöpfe und grüne Schwingtore erklärten alles.

Aus der Nähe waren die meisten Bangladescher überhaupt nicht lollygaggin. Sie rührten Teer in der Hitze und waren magenkrank, lehnten sich aus den Augenhöhlen und erbrachen sich über die Wangen. Die Dämpfe haben sie bekommen. Ohne Motorrad gibt es hier keinen Wind.

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Überall in der Wohnung ist Rauch und die schwarze Linie ist hundert Meter lang geworden.

Je mehr meine Augen tränen, desto lustiger wird es.

Hühner rennen davon.

Asche tanzt im Fensterrahmen.

Der Rauch taucht in mein Glas Wasser.

Das Gras in einem von Staub geplagten Land verbrennen?

Männer, gießen Sie es in Benzol. Zünde es mittags an. Der Irak ist zu dieser Tageszeit nicht heiß genug.

Das wird seit Jahren so gemacht, während der Beschuss aus der Türkei und zwei Jahrzehnten Krieg mit dem Iran und Amerika.

Um weiterzumachen, braucht es Kraft.

Wir lassen uns nicht von Problemen stören. Wir reparieren nichts. Wir gehen zur Arbeit und übergeben uns jeden Tag.

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Als ich den christlichen Spirituosenladen betrat, schlug mir die Tür an die Ferse und das schuldbewusste Kind hinter der Theke griff automatisch nach den Plastikflaschen.

Ich zeigte auf den Lehrer und das Kind erstarrte und blinzelte mich tausendmal an.

Kirkuk, 11. August 2010

Besam, der todesmutige irakische Polizist. Foto vom Autor.

Es war sicher, dass Besam tot war.

Besam? Besam jethith ... er war ein guter Mann.

Die Shirta mit den eng beieinander liegenden Augen ahmte alles nach.

Die beiden Fäuste des Hemdes trafen sich in einem Zentimeter zwischen seinen Augen, wobei seine quadratischen Knöchel zum Himmel zeigten und seine Daumen nebeneinander über seiner Nase lagen. Er öffnete seine Hände zusammen, als würde er einen gefangenen Vogel befreien.

"Infajar", sagte der Shirta.

Die Sonne traf seine Handflächen.

"Splitter", sagte der Shirta, "Besam ..."

Das Hemd zeigte auf sein Herz.

"Splitter, Besam, drinnen."

Ja. Ich habe dich.

Der Shirta ließ seinen Kopf auf seine Schulter fallen, als ob er auf dem schlaffen Hals eines Toten ruhte.

Mit einem geöffneten Auge und einer aus dem Mund hängenden Zunge sagte der Shirta „Besam“, und die anderen nickten und seufzten und zündeten sich Zigaretten an.

"Al-Kaida."

"Bombe."

"Fertig."

Ja.

Zwei von ihnen hörten auf zu nicken und spielten auf ihren Handys türkischen Porno für mich. Sie zeigten auf die fettige Muschi des Mädchens und sagten: "Sehr, sehr gut."

Wir alle tranken Eiswasser unter einem nassen Baldachin vor der Polizeistation. Sie spritzten das gestreifte Tuch ab, um es kühl zu halten. Blau-weiße Busse umkreisten den Kreisverkehr mit einem Baby in jedem Fenster. Es war das Geräusch von vibrierendem Metall. Die Straße hinauf ruhten die stacheligen Körper von vier explodierten Limousinen im Median nebeneinander.

Auf dem leeren Grundstück auf der anderen Seite des Kreises gingen Mädchen am Wochenende im Staub auf und ab, bis sie von jemandem mit einem Fenster zu ihrem Zimmer abgeholt wurden, der den Schlafraum nicht mit einem Bruder oder einem Bruder teilte eine Schwester.

Wir saßen herum und sprachen über Besam und die Bombe, die ihn getötet hat, und über die Frauen und Babys der Shirta und einige der Huren, die sie hatten.

Das Eiswasser gefror meinen Hals, so dass es sich von meinem Körper getrennt anfühlte, so wie die flache gelbe Erde ohne einen einzigen gemeinsamen Faden vom weißen Himmel gestochen wurde.

Toter Besam, der gute Mann.

Ich dachte an meinen eigenen Atem und den Weg des Eiswassers in meine Eingeweide.

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In der Tür zum Haus der Familie begrüßte mich Besams atheistischer Halbbruder Dudeh mit einem 2-jährigen Mustafa zu seinen Füßen. Dudeh trug ein schwarzes Kopftuch aus Leder. Mustafa trug den erfreuten und leeren Ausdruck, den Sie bei 80-jährigen erleuchteten Männern sehen.

Nach einer Stunde kam Besam aus seinem Schlafzimmer und setzte sich auf seinen Stuhl. Es war Freitag, es tat ihm leid, er schlief, sagte er.

Besam wusste nicht, dass er für tot gehalten wurde.

Er zuckte mit den Schultern.

Vor zwei Monaten gab es am Checkpoint eine Explosion. Er wurde verbrannt und ein gezacktes Stück Metall vergrub sich einen Zentimeter von seinem Herzen entfernt. Besam trug keine schwarze Weste. Dafür war es zu heiß.

Ein irakischer Armeehuey brachte ihn ins Bagdad Hospital, wo er mit zwei neuen Narben aufwachte.

Besam lebte.

Er briet ein Huhn für Dudeh und mich, obwohl er den Ramadan schnell beobachtete.

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Dudeh aß mir gegenüber auf dem Boden.

Es war schön, ihn aufgeregt zu sehen. Die Mädchen würden in wenigen Tagen auf dem gelben Grundstück sein.

"So viele Ficki-Ficki", sagte er pfeifend.

Das Wort „frei“ war auf der Innenseite seines linken Bizeps rot tätowiert.

"Visa Schweden, wie viel?"

Dudi interessierte sich nicht viel für Ramadan. Er aß alle fettigen Tomaten mit abgerissenen Fladenbrotstücken und süßer Hühnerhaut.

"Wie viel Australien, wie viel Amreeka?"

"Du musst ein Flüchtling sein."

"Wie viel, wie viel?"

"Gehen Sie mit 10.000 US-Dollar."

"Kein Englisch."

Ja.

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Mustafa war bereits ein guter Muslim.

Er rührte das Essen nicht an, obwohl ich sehen konnte, dass er neugierig auf die Zigaretten war. Die Geräusche unseres Essens prallten von seinem kreisförmigen Gesicht ab. Die Tat spiegelte sich in seinen braunschwarzen Augen wider.

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Besams Augen wanderten zwischen dem Jungen und dem Fernseher hin und her. Sein Handy klingelte mit Texten von Shirta Command.

Es gab heute zwei Bombenanschläge. Die nickenden Hemden, von denen sicher war, dass Besam gestorben war, räumten die Leichen von den ersten zwei Stunden vor meiner Ankunft ab.

Die andere Explosion ereignete sich, während wir aßen.

Besams Handy sagte Jethith 7, Jarhah 45.

"Wie lange dauert es, bis der Irak in Sicherheit ist", fragte Besam.

"Vielleicht zwei Jahre", sagte ich.

Es wird niemals sicher sein. Der Tod und Gottes Wille werden dafür zu leicht akzeptiert. Es wird zu viel genickt und seufzt.

Die Schmerzen in meinem Bauch von der Fahrt des Tages schlugen dann tiefer und ich verschluckte mich an fettigem Hühnchen, Tomaten und Brot.

Zahko Pool. Foto vom Autor.


Ab Ende August 2010 Zahko, Irak.

Eid in Zahko ist tief verwurzelt. Die Hügel könnten Kalifornien sein. Die farbigen Globen, die den See umgeben, müssen Kalifornien sein. Ich habe Heimweh und sehe sie an.

Unsere Zelte befinden sich oberhalb der Nawroz-Tankstelle an der kurvenreichen Straße, die nach Norden zum Zahko-Caféstreifen und schließlich zur türkischen Grenze führt.

Kraftstoffpumpen, eine Autowaschanlage und das Moscheenrestaurant der Station befinden sich unter uns. Die reichen Kurden, denen alles gehört, ließen den Videografen und mich auf dem weichen Gras am Rande ihres künstlichen Sees schlafen.

Das Wasser reicht eine halbe Meile zurück in die Berge. Trauben wachsen in dem kleinen Weinberg auf der Ostseite, Wassermelonen und Kumquats und Paprika sind im Garten am Nordende reif.

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Jeden Morgen schleicht sich ein Hunderudel vom Berg herab, um an unserer hängenden Wäsche zu schnüffeln, zwölf davon.

Jeden Tag wählt die Bande einen anderen Hund aus, der vor Sonnenaufgang im Weinberg geschlagen werden soll. Danach krabbeln sie um unsere Zelte, auch den zerrissenen Lottogewinner, und schauen uns an, solange es noch dunkel ist.

Ich liege schweigend auf dem Rücken, schaue sie durch das Netz an und zähle ihre Köpfe. Die kuchengesichtigen Hunde mit den abgekauten Ohren sehen aus wie alte Diebe. Die schmalen Hunde, die schnell genug sind, um ihre Ohren zu retten, sind die jungen Diebe.

Sie sind hungrig. Der Ramadan ist für sie nicht zu Ende gegangen wie für gute Muslime, die nach Wahl fasten.

Die Straßen sind leer, weil die guten Muslime das Ende des Leidens mit der Familie feiern. Sie schlemmen am Lamm.

Ein Kuchengesicht wendet sich ab, um mein hängendes T-Shirt zu essen. Ein anderer schluckt eine Socke.

Der Rest fragt sich, ob sie mich töten können. Sie wissen es nicht.

Sie sind noch nicht verrückt, obwohl viele an kahlen Weiten am Hals und an den Hinterbeinen erkrankt sind.

Ich habe einen Schraubenschlüssel für den Fall, dass einer von ihnen verrückt wird, weil der Rest folgt.

Dies sind nach dem Islam unreine Tiere.

Wenn Sie einem Hund - einem Chelb - sanft die Kehle durchschneiden, spritzt Blut wie ein Springbrunnen heraus. Das Blut eines sauberen Tieres - ein Lamm, ein Kalb - fließt wie ein Bach über die Hand.

Der Unterschied zwischen sauber und schmutzig, so wurde vor langer Zeit entschieden, hängt von der Stärke des Pulses und der Schnelligkeit des Metzgers ab.

Die Hunde verlassen mich eins nach dem anderen und stapfen den Hügel hinunter, um die Gräben nach Müll und toten Dingen zu durchsuchen.

Als die Sonne aufging, stahl ich Kumquats und Paprika in meinem zerkauten T-Shirt.

Wir sind an Hunger gebunden, die Diebeshunde und ich.

Ich hoffe auch, durch die hässliche Kraft unserer Impulse.

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Der Platzwart kam nachmittags mit seinem Sohn Kamal und einem Eimer Ballenteig, um den Seefisch zu füttern. Die Kinder, die der Familie des Besitzers gehörten, kamen kurz darauf, um im türkisfarbenen Pool zu schwimmen, der auf der Anhöhe über dem See gebaut wurde.

Kamal sprach nicht mit den anderen Jungen. Die anderen sagten, er sei arm. Er war nicht ihr Bruder.

Während die anderen Jungen in den Pool stürzten und hinter die Bank pissten, fütterte Kamal den Fischteig. Er halbierte eine Wassermelone aus dem Garten. Er und ich teilten es. Wir warfen auch die Knollenschale auf den Fisch.

Der Platzwart bewegte die Felsen im Garten, um bestimmten Pflanzen mehr Wasser als anderen zu ermöglichen, und er verwendete Draht, um die Weinreben zu binden.

Wir sahen zu, wie die Fische eine Stunde lang die Rinde schwärmten. Die Szene schien eine tiefgreifende Qualität zu haben, also machte ich ein Video:

Melone von unersättlichem irakischem Bass ausgehöhlt.

Dies war der zweite Tag, an dem Eid und Kamals Vater den Fisch extra fütterten und den Schlauch länger über die Pflanzenwurzeln liefen. Der Vater hat an Eid gearbeitet, aber er hat gute Arbeit geleistet.

Zahko Pool. Foto vom Autor.

Die anderen Jungen kamen in neuen Urlaubskleidern an, besonders dreist, schnitten sich die Hände auf die Fliesen und versuchten, sich gegenseitig zu ertrinken.

Es dauerte nicht lange, bis Kamal sich duckte. Er ging außer Sichtweite zum Seeufer. Er wusste, wo sich der größte Fisch versteckte. Es war besser, sie mit Essen und dem Geräusch herauszuziehen, das er durch Saugen an den Zähnen machte, als zu schwimmen. Der Platzwart sah seinen Jungen auf den Felsen hocken, ließ ihn sein und ging zum Weinberg, um zu beten.

Kamal war verschwunden, bis das Geräusch von Füßen auf dem Blech, brüderliches Stacheln, der Schrei und das Plätschern ihn herauszogen.

Er schaute über die Seite des Pools, um zu sehen, wie die anderen Jungen sich gegenseitig in den trüben Sonnenschutz wagten, auf den Rand des Welldaches, den sie mit gekräuselten Zehen festhielten, bis sie sich in die Luft entließen.

Kamal wurde von jedem fallenden Körper gebannt.

Der Schrei:

"Allah AKBAaaar!"

Das türkisfarbene Spritzen.

Es gibt nichts Besseres als Schwimmen, nichts Tieferes.

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