Anmerkungen zum jüdischen Friedhof in Kalkutta


Robert Hirschfield besucht den jüdischen Friedhof in Kalkutta und denkt an die letzten Juden in Indien und an die letzten Orte.

Wir fahren die Narkeldanga Main Road auf und ab und suchen nach Grabsteinen.

Ich sehe nur Schaufenster. Die Hitze röstet die Autofenster und meinen stumpfen Bleistift.

Der Fahrer wirft die Hände hoch, was ich als gutes Zeichen nehme. In einer weiteren Minute kehrt er auf der Suche nach einem Mittagessen in die Park Street zurück.

Aber ein Mann winkt uns vor einem verschlossenen Tor zu. Wir sind auf dem jüdischen Friedhof von Kalkutta angekommen. Ich blinzele ungläubig, als sich das Tor öffnet. Ich erwarte nicht, diese blühende Dichte von Grabsteinen zu sehen, viele länglich, einige aufrecht, andere winzig, die Gräber kleiner Kinder.

Oberirdisch gibt es nur noch etwa fünfunddreißig Juden, und die meisten von ihnen sind in den Siebzigern und Achtzigern. Ich identifiziere mich stark mit den letzten Orten und letzten Dingen und den letzten Seelen sterbender Gemeinschaften. Ich mag kein aufmerksamer Jude sein, aber mein Geist wirkt natürlich auf das, was zerstreut ist, auf das, was mit den Fingernägeln über einem Abgrund hängt.

Ich befinde mich in der physischen Manifestation des Abgrunds und suche zunächst nach dem Grab von Shalom Cohen, Kalkuttas erstem Juden, dem Hofjuwelier des Nawab von Oudh aus dem späten 18. Jahrhundert, der bald grüßen wird (auf welche Weise auch immer die Toten das begrüßen) tot) Kalkuttas letzter Jude.

Ich kann nicht finden, wo er begraben liegt, aber ich besuche andere, die ihm gefolgt sind, die mit ihm begraben wurden, die ihm unweigerlich gehören, nehme ich an. Ich sehe, wo Jocelyn Raymond Leveroy, geboren am 16. Januar 1913, am 17. Oktober 1946 starb. Warum so ein kurzes Leben? Was hat sie entzückt? Wer hat sie geliebt? Zumindest starb sie nicht in der Hitze von Kalkuttas bösem Sommer.

Ich denke an ein anderes Grab am anderen Ende der Welt. Ein Grab, das jede Jahreszeit gesehen hat, aber nur einmal. Das Grab meines Bruders Reb Aryeh Hirschfield in Portland, Oregon.

Er ist vor einem Jahr in Mexiko ertrunken, aber ich rede immer noch mit ihm. Jetzt noch mehr als zuvor. "Was halten Sie von all diesen Juden, die hinter einem Tor tot sind", sage ich. "Wie läuft das mystisch ab?"


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