Notizen zu einem nackten Mann in Kalkutta


Robert Hirschfield stellt fest, dass "unser existenzieller Ground Zero immer näher ist als wir denken".

In der Nähe eines belebten Kreisverkehrs in Kalkutta saß ein Mann nackt auf dem heißen Boden. Sein Haar war verfilzt und seine Augen waren nicht da, wo er war.

Was soll man von diesem Mann halten? Ich bin jenseits des Punktes, an dem ein nackter Mann auf einer Stadtstraße in Indien in meinem Gehirn als heiliger Mann schlecht übersetzt wird. Keine Kleidung gleich Unendlichkeit. Mann, der mit Gott geht. Er ist kein Naga Baba. Er ist so weit von ihrer kameradschaftlichen Nacktheit entfernt wie ich von ihm.

An diesem heißen Nachmittag in Kalkutta, wo meine Partnerin in ihrem Studio im wilden Schnee von Connecticut schläft, sickert seine Trostlosigkeit in mich ein und verbindet sich mit meinem eigenen schwebenden schwarzen Stein.

Er erinnert mich daran, dass unser existenzieller Ground Zero immer näher ist als wir denken. Er erinnert mich an meinen alten Angsttraum, einen Klassiker: Ich bin auf einer belebten Straße, nur in Unterhosen gekleidet. Ich versuche natürlich zu handeln. In mir Scham, Mystifizierung, die Notwendigkeit einer Strategie. Meine Kleidung muss irgendwo sein. Ich bin ein Ast auf Kafkas Baum.

Im Vergleich dazu scheint seine Nacktheit so leer zu sein. Eine Höhle mit verfilzten Haaren, schwarzer Haut und der langen Glocke seiner Genitalien.

Ich wünschte, ich könnte wie die Kalkuttaner mit abgewandten Augen einfach an ihm vorbei gehen. Kalkuttaner sind geübte Abschwächer. Ihre Gesichtsgesten werden wie Handys in Kinos ausgeschaltet, um mit den Mobs in der Metro, an Straßenkreuzungen, fast überall fertig zu werden. Ein nackter Mann in der Öffentlichkeit ist ein einsamer Mob. Ein Raumplünderer. Ein zufälliger Pirat.

Ich mag nicht, was sich wegen ihm in mir bewegt. Gefühle von ihren schützenden Blättern befreit. Ich sehe mich in dieser Wüste mit ihrem einzigen toten Baum gestrandet, der Teile von mir enthält.

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