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Anmerkungen zur morgendlichen Dunkelheit in Kalkutta

Anmerkungen zur morgendlichen Dunkelheit in Kalkutta

Robert Hirschfield durchstreift Kalkutta im Morgengrauen, wo er sich ausnahmsweise fast allein befindet.

Der Junge steht auf, um zu stöhnen und das Hoteltor für mich zu öffnen. Der gleiche Junge arbeitet in jedem Hotel, in dem ich jemals in Indien übernachtet habe. Dünn, braun, still, sein Lächeln von einem muskulösen Stirnrunzeln belagert.

Ich lehne mich in die 5:30 Dunkelheit eines Kalkutta-Morgens. Ein Rikschafahrer sagt: "Mutterhaus." Ein zweiter Rikschafahrer sagt: "Mutterhaus." Ich denke an zwei Uhren, die die Stunde ankündigen.

In ihren Metallzugstangen in der Sudder Street wollen sie mich zu Mutter Teresas Missionary Sisters of Charity House bringen. Mein jüdisches Gesicht, dessen Nase auf ebene Ghettos zeigt, ist kein Hindernis.

Mein Gesicht ist mit einer Tasche warmer Rupien verbunden. Ihre leeren Bäuche beginnen sich in meiner Tasche zu drehen. Mutter Teresa und die Göttin Kali sind die beiden weiblichen Kraftpunkte dieser Stadt. Das Gesicht der alten Nonne schaut von verrottenden Wänden, Restaurants und dem Eingang zu ihrem Haus für die Sterbenden am Kali-Tempel in Kalighat auf dich herab.

Ich sah einmal zu, wie einige besuchende amerikanische Priester aus ihrem Taxi rollten, die Körper tief am Boden lagen und rannten, als wären sie unter Raketenbeschuss geraten. Sie wurden von der Menge der Hindu-Pilger mit ihren blutroten Blumen für Kali erschreckt.

Ich stehe manchmal an der Howrah-Brücke und bemerke, wie schnell jeder freie Zentimeter Platz mit Menschen bedeckt wird. Ich bin mir sicher, wenn ich mich nicht schnell genug bewege, werde ich unter indischen Fußstapfen ertrinken. In meinen Gedanken schreibe ich den Lead für Der Telegraph: Älterer Journalist mit Füßen getreten. Er war einfach zu langsam.

Das bringt mich zurück zu 5:30 Uhr vor dem Diplomat Hotel. Zwischen Reisegeschäften und Keks- und Getränkeläden, die geschlossen sind, gibt es leeren Raum. Ein Phänomen, das so erstaunlich ist wie ein Schneefall in Kalkutta. Benommen besuche ich die schreckliche Gipsbüste von Tagore. Es scheint, dass er einige seiner Gedichte bei Nummer 10 Sudder, meiner Adresse, geschrieben hat.

Die Rikschafahrer warten wie gutmütige Geister darauf, dass ich mit Tagore fertig werde. Dann bin ich vielleicht bereit, die Nonnen im Mutterhaus aus ihren keuschen Betten zu wecken.

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Weitere Informationen zu Indien finden Sie in einem kürzlich erschienenen Fotoessay über Holi, das Festival der Farben.

Schau das Video: Krank im Slum von Kalkutta Ärzte im Einsatz. German Doctors. (Oktober 2020).