First Person Dispatch: Warum ich samstags früh aufstehe


Fotos mit freundlicher Genehmigung des Autors.

Die MatadorU-Studentin und Mitarbeiterin Linda Golden erklärt, wie die Erinnerung an eine Frau in Togo sie dazu zwingt, jeden Samstag früh aufzustehen.

Es ist 7:20 Uhr an einem Samstagmorgen.

Drei Paare drängen sich unter der Markise der Louisville-Klinik und warten darauf, dass sich die Türen öffnen. Auf der anderen Seite der Grundstücksgrenze flehen mehrere Demonstranten die Klienten an, ihre Meinung zu ändern. "Wir lieben dich." "Das ist Mord." "Es gibt einen Herzschlag." "Komm mit, hol dir einen kostenlosen Ultraschall, sieh dir dein Baby an."

Vier Eskorten blockieren die Demonstranten und versuchen, die Kunden vor Kamerahandys und Belästigung zu schützen. "Lassen Sie sie in Ruhe." "Niemand will auf dich hören."

Weitere Demonstranten säumen den Bürgersteig und rezitieren den Rosenkranz. Ich warte gegenüber dem Eingang, eine orangefarbene Klinik in einer Wand aus gesenkten Köpfen. Zu beiden Seiten von mir stehen betende Männer Wache, einer mit einem zwei Meter hohen Kruzifix. Ich achte auf Kunden.

Vor zwei Jahren um 7:20 Uhr hätte ich gerade meinen morgendlichen Lauf auf Togos Nationalstraße beendet. Ich arbeitete in meinen Englisch- und Gesundheitsclubs, verbrachte die Vormittage im örtlichen Krankenhaus und organisierte ein Mädchenfußballturnier für den Internationalen Frauentag. Bei dieser letzten Veranstaltung hatte ich ein Komitee aus drei Frauen und drei Studentinnen, die mir halfen.

So habe ich Zenabou kennengelernt.

In Ausschusssitzungen sprach Zenabou, ohne zu zögern, mit den älteren Frauen nicht einverstanden zu sein. Sie besuchte regelmäßig meine Clubs, einschließlich meines Laufclubs am Samstagmorgen. Sie zeigte das vielversprechendste auf dem Fußballplatz. Nachdem wir unser erstes und einziges Auswärtsspiel verloren hatten, leitete sie den Gesang, da wir mit unseren Siegern Trostgetränke hatten. Ich hoffte, sie würde ihre Abschlussprüfungen für die Mittelschule bestehen und das Dorf für die High School verlassen, eine Leistung für jedes togolesische Mädchen. Im Moment war ich froh, mindestens einen starken Spieler im Team zu haben.

Es ist 7:35 Uhr und die Klinik hat endlich eröffnet. Eine Gruppe überquert die Straße und kommt auf mich zu. Es ist ein Knoten orangefarbener Westen, Eskorten und Demonstranten, die sich als Eskorten ausgeben und den Klienten umgeben, der die Gruppe blind steuert, während sie der unaufgeforderten Erlösung durch Flugblätter ausweicht, die auf sie gerichtet sind. Ich versuche Augenkontakt herzustellen, zu winken und zu lächeln.

Sie geht nach links, ohne zu wissen, dass ich mich im letzten Moment bewegen werde, um sie vorbeizulassen, und dann mein Bestes tun, um sie abzuschirmen, bis sie die Grundstücksgrenze der Klinik überschreitet. Mein Körper wird von betenden Demonstranten flankiert und schafft einen zu engen Tunnel, um viel Schutz zu bieten. Diese normalerweise reibungslose Operation entwickelt sich zu einem chaotischen Tanz - der Klient geht in eine Richtung, die Eskorten signalisieren eine andere, die Demonstranten drängen, ich trete beiseite. Der Klient steigt ein, aber nicht ohne viel Ausweichen und Schreien.

Heute fühle ich mich schwach.

Ein betender Mann, der sich wütend in meinen Raum eingeschlichen hat, fordert meinen Eskortenkollegen auf, ihn nicht mehr zu schieben. Es kommt zu einer Schlägerei, der betende Mann fällt - etwas zu leicht - und zwei ältere Demonstranten starren auf eine weibliche Eskorte und versuchen, sie mit ihrer Größe und Männlichkeit einzuschüchtern. Einschüchterung ist hier das Spiel und ich verliere.

Ich kämpfe mit meinem Gesicht und nachdem die nächste Gruppe von Kunden-Escort-Demonstranten ihren Weg auf den Bürgersteig erzwingen muss, schnappe ich mir einen Ersatz. Ich kann nirgendwo hingehen, um meine Tränen der Frustration zu verbergen, also gehe ich zur Ecke und starre auf die kahlen Äste und den grauen Himmel, um die Tränen hinter meinen Augen zu haben.

„Es gibt viele Gründe, warum ich jede Woche um 5:30 Uhr aufwache. Aber mindestens eine davon ist die Erinnerung an ein lachendes sechzehnjähriges Mädchen mit ihren Freunden, das in der Dämmerung in einer togolesischen Savanne einen Fußball tritt. “

Tränen in Togo sind für Kinder und Verzweifelte, deshalb war ich froh, ein Zimmer zu haben, in das ich mich zurückziehen konnte, als mein Gegenüber mir die Neuigkeiten mitteilte. Wir waren in einer Fortbildung und er kam vor dem Frühstück auf mich zu.

"Sie haben Zenabou letzte Nacht ins Krankenhaus gebracht, und sie ist gestorben."

Die Nachricht schickte mich schluchzend zurück in mein Zimmer. Als er mir später erzählte, dass sie Tabletten geschluckt hatte, um abzubrechen, musste ich in mein Zimmer zurückkehren. Malaria konnte ich behandeln. Unbekannte Ursachen. Meningitis. Aber selbstinduzierte Abtreibung?

Ich hätte es besser wissen sollen.

Zu spät kehrte ich in mein Dorf zurück und konzentrierte mich erneut auf die Aufklärung über reproduktive Gesundheit. Ich sprach mit Zenabous Vater, der bestritt, was mir gesagt wurde, wahrscheinlich weil der Imam sich geweigert hatte, Gebete für die Tochter des Mannes zu sprechen. Ich sprach mit einem Dorfältesten, der sagte, es sei an mir, die Studenten anzusprechen. Andere sagten mir: "Cest la vie."

So ist das Leben.

Zurück an der Ecke atme ich tief ein, sammle mich und kehre dann zum Bürgersteig zurück. Die Hagel Marys werden ruhiger und die meisten Kunden sind in der Klinik. Es ist 8:30 Uhr und ich bin erschüttert, aber ich komme nächsten Samstag wieder. Und am folgenden Samstag. Es gibt viele Gründe, warum ich jede Woche um 5:30 Uhr aufwache. Aber mindestens eine davon ist die Erinnerung an ein lachendes sechzehnjähriges Mädchen mit ihren Freunden, das in der Abenddämmerung in einer togolesischen Savanne einen Fußball tritt.

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