Ich suche die Essenz des Zen


Jeff Eagar versucht, die drei Tests des Zen-Pfades auf den alten und modernen Straßen von Kyoto, Japan, zu bestehen.

Ich stieg aus dem Nachtbus um 5:30 Uhr in einen dunklen, kalten Morgen in Kyoto. Mein letztes Stückchen war in der Nacht zuvor gewesen und mein Magen knurrte ein wenig nach Essen, worauf ich antwortete: "Ruhig, du fastest."

Ich hatte in letzter Zeit viel über das japanische Zen und die alte Hauptstadt des Landes, Kyoto, gelesen. Die Stadt war lange Zeit das kulturelle und religiöse Zentrum der Zen-Kultur und beherbergt noch heute einen außergewöhnlichen Cache mit alten Tempeln, Schreinen und Gärten.

Aus diesen Gründen war es ein einfacher Anruf. Ich würde eine Pilgerreise nach Kyoto machen und dem Chaos und dem unübersichtlichen Tempo meines Jobs in Tokio entfliehen.

Tokio wurde kürzlich vom US Census Bureau als die bevölkerungsreichste und teuerste Stadt der Welt als Nummer eins der Welt eingestuft. Auf anderen inoffiziellen Listen wurde Tokio als Nummer eins für die meisten Neon-, Beton- und schwitzenden, gestressten, grau gekleideten Gehaltsempfänger eingestuft.

In einer Großstadt von solch gigantischen Ausmaßen sagte Meister Daito:

„Die Zeit vergeht wie ein Pfeil, also verschwenden Sie keine Energie für Kleinigkeiten. Aufmerksam sein. Aufmerksam sein!" Zen-Meister Daito, 1337

Meine Tage sind eine Unschärfe von überfüllten U-Bahn-Autos auf dem Weg zur Arbeit, dann ist es irgendwie Freitagabend und ich bin in einem Izakaya (japanischer Pub) und trinke Sake, um mich daran zu erinnern, wo die Zeit hingegangen ist.

Deshalb wurde ich nach dem Lesen der Worte von Zen-Meister Daito zu einem Schritt inspiriert.

Ich suche wahres Zen

Nachdem ich mir die Woche frei genommen hatte, kaufte ich mir ein Busticket und machte mich auf den Weg nach Kyoto. Mein Plan war es, vom Tempel zum Schrein, vom Teehaus zum Zen-Garten durch die Seitengassen und Ausläufer der Stadt zu wandern und die Schönheit, den Herbst und das Leben zu genießen.

Es würde keine E-Mail geben, keine Mobiltelefone, keinen Fernseher, keine Einkaufsmöglichkeiten, keine Restaurants, Pubs oder Geselligkeit. Es sollte fünf Tage dauern, um sich von allen bedeutungslosen Dingen zu lösen und sich diszipliniert auf den Weg zu konzentrieren. Es war ein einfacher Plan, der zufällig eines der Hauptgebote des grundlegenden Buddhismus ist, die Einfachheit.

Ein anderer Zen-Meister namens Ikkyu Sojun (1481) erklärte einmal: „Die Wertschätzung - das Genießen - der Schönheit in all ihren Formen ist wahres Zen.“ Das war mein Ziel. Ich wusste, dass die stressige soziale Realität der städtischen Arbeitswelt bei meiner Rückkehr immer noch auf mich warten würde.

Als ich mich umsah, um mich zu orientieren, begann der Himmel am Rande des Horizonts zu leuchten. Ich trug kein Gewand und keine Strohsandalen wie bei anderen Mönchen, aber ich hatte so leicht wie möglich gepackt und schulterte nur einen kleinen Tagesrucksack.

Um meine Pilgerreise nach Kyoto noch interessanter und nützlicher zu machen, dachte ich, ein Fasten von fünf Tagen könnte nicht schaden. Vor ungefähr 1600 Jahren wurde der buddhistische Mönch Boddhidarma berühmt, weil er neun Jahre lang in einer Höhle gegen eine Felswand meditierte und seine Augenlider abschnitt, um während der Meditation nicht einzuschlafen.

Ich wusste, dass meine Opfer im Vergleich zu den großen Mönchen nur gering waren, aber ich wusste, dass jede Reise mit nur einem Schritt begann.

Eine besondere Pilgerreise

Kyoto war nicht die alte Stadt mit Holz- und Ziegeldach, die ich zur Hälfte erwartet hatte. Der Bahnhof und Busbahnhof war ein monströser hochmoderner Komplex, und die Stadt rollte wie eine Glas- und Stahlschwelle davor.

Schönheit ist etwas, was Buddhisten als angeboren und immateriell predigen, ein Wert, den Sie genau betrachten müssen, um ihn zu sehen.

Schönheit ist jedoch etwas, was Buddhisten als angeboren und immateriell predigen, ein Wert, den Sie genau betrachten müssen, um ihn zu sehen. Ich nahm es als erste Lektion meiner Pilgerreise und stieg vom Bordstein in die Stadt, um mein Training zu beginnen.

In der ersten Nacht checkte ich in ein baufälliges, hundert Jahre altes Gästehaus aus der Meiji-Zeit ein. Es war in einer kleinen Gasse abseits der Hauptstraße versteckt. Ich bekam ein Blatt und zeigte auf einen Futon auf dem Boden eines großen Raumes aus Tatami-Matt (gewebtes Stroh). Es war ein traditionelles Haus mit hauchdünnen Wänden.

All der Lärm und die Kälte von den Straßen draußen erfüllten den Raum. Ich hatte nur ein paar Kleider gepackt, also zog ich alles an, was ich hatte, und saß mit gekreuzten Beinen auf meinem Futon und las einen buddhistischen Text. Auf der anderen Straßenseite befand sich ein alter Shinto-Schrein, leuchtend orange gestrichen mit einem dicken Strohdach, und nebenan ein Antiquitätengeschäft, in dem alte japanische Schriftrollen und Schmuckstücke verkauft wurden.

Obwohl ich in einem Gästehaus in einer blühenden Metropole wohnte, fühlte ich mich immer noch wie auf einer besonderen Pilgerreise. Ich rollte mich unter den Decken meines Futons zusammen und ging früh schlafen.

Den Geist leeren

Am nächsten Morgen schlich ich mich aus dem Gästehaus, während es noch dunkel war. Ich hatte am Abend zuvor ein Fahrrad gemietet und als die Morgendämmerung anbrach und die Sterne verblassten, ging ich zum Rand der Stadt in Richtung Nanzen ji (Tempel) und genoss die Ruhe der leeren Straßen.

Mein Kopf war leer. Ich dachte an nichts.

Ein stabiles, monströses zweistöckiges Eingangstor aus Holz begrüßte mich am Fuße des Tempelkomplexes, der in die farbenfrohen Herbstausläufer zurückrollte und sich zwischen den Bäumen verlor. Der helle Sonnenaufgang funkelte im Tau und schimmerte auf den dunklen Holztempeln.

Das derzeitige Hauptquartier der Rinzai-Schule des Zen, Nanzen-ji, ist übersät mit einfachen und extravaganten Teehäusern, Hallen und Tempeln, die alle während der Edo-Zeit sorgfältig gebaut wurden. Jedes ist von makellos gepflegten Gärten umgeben. Der Komplex war alt und still.

Ich wanderte eine Stunde lang ziellos durch das Gelände, ohne nachzudenken, bevor ich für einige Zazen unter einem blutroten japanischen Ahorn saß. sitzende Meditation.

Es ist keine leichte Aufgabe, den Geist von allen Gedanken zu befreien. Es braucht Disziplin und Übung. Ihr Geist ist ständig erfüllt von einer ständigen Prozession von Gedanken zu jedem Thema unter der Sonne.

Die meisten sind triviale und unnötige Reaktionen auf bestimmte Sehenswürdigkeiten, Geräusche, Gerüche und andere Reize. Es ist sehr schwierig, sich darin zu üben, den Kopf frei zu bekommen, die Umgebung auszublenden und die Reihe nutzloser Gedanken zu unterdrücken, die aus Ihrem Unterbewusstsein aufsteigen.

Aber wie alles andere im Leben wird man mit der Übung besser und es wird einfacher.

Und wenn Sie zum ersten Mal anfangen, den Prozess der Entleerung Ihres Geistes, des Denkens an nichts, der stillen Meditation zu begreifen, fühlen Sie sich durch die durchdringende Ruhe und das Gefühl des Friedens lebendiger und ewiger als je zuvor.

Der erste Test

Ich verließ den Tempel und näherte mich der Stelle, an der ich mein Fahrrad abgestellt hatte, nur um ein leeres Stück Zaun zu finden. Ich sah den nackten Bürgersteig auf und ab. Ich stand frustriert da.

Einen Moment später, als ich merkte, dass mein Gesicht zu einer wütenden Grimasse zusammengedrückt war und meine Muskeln angespannt waren, lachte ich laut und entspannt. Ich erinnerte mich an die Philosophie des Zen-Buddhisten „Koan“.

Ein Koan ist ein Rätsel, das von den chinesischen Zen-Meistern entwickelt wurde, um zu verhindern, dass angehende buddhistische Köpfe wandern. Sie ließen ihre Schüler über ein Koan meditieren und ihre Gedanken und Gefühle in einen einzigen Zweck lenken. Manchmal machten Koans keinen Sinn und konzentrierten sich eher auf einen Geisteszustand als auf Worte. Sie waren eine wertvolle Übung, um den Schülern zu helfen, auf Erleuchtung hinzuarbeiten.

Als ich dort stand, rezitierte ich mein erstes Koan, das Rätsel, über das ich während meines Wandertages meditieren würde:

„Füße oder Rad, was eine bessere Disziplin ausmacht. War das Fahrrad überhaupt echt oder sind meine Füße nur eine Erfindung meiner Fantasie? "

Ohne Fahrrad und ohne Hoffnung, meine Kaution zurückzubekommen, löste ich mich mental von dem verlorenen Metallstück und machte mich unbesorgt auf den Weg. Ich hatte meinen ersten Test bestanden.

Der zweite Test

Mein zweiter Test fand später am Nachmittag in Ryoan ji statt, legendär für seinen Zen-Steingarten, den berühmtesten seiner Art in der Welt. Der im fünfzehnten Jahrhundert angelegte Garten ist einfach - fünfzehn Felsen, die in einem sporadischen Rechteck aus geharktem weißem Kies angeordnet sind. Der Designer ist anonym und die Botschaft des Gartens unbekannt.

Einige Gelehrte glauben, dass die Felsen die Gipfel von Bergen sind, die über einem Wolkenbett hervorstehen, andere sagen, dass die Felsen Inseln sind, die im Meer schwimmen. Ich saß auf der Aussichtsplattform und starrte mit den anderen Besuchern auf den Steingarten.

Leute kamen und gingen. Ich saß. Ich starrte. Ich konzentrierte mich auf die Steine, als alles andere um mich herum verblasste und in meinen eigenen Gedanken verloren ging
Plötzlich erlangte ich meine zweite kleine Erleuchtung.

Nichts! Die Felsen und der Garten bedeuteten nichts. Es gab keine Bedeutung. So wie die buddhistische Philosophie predigt, dass alles aus dem Nichts kommt und zu nichts zurückkehrt und dass das Leben eine Illusion ist, gab es keinen Steingarten, kein Ryoan ji, es gab nicht einmal ein Ich.

Es war nur ein weiteres Koan, ein physisches Koan, geschrieben in Steinen und Kieselsteinen, keine Worte. Ich hatte meine zweite Pilgerprüfung bestanden.

Der dritte Test

Kyoto im Herbst ist berüchtigt für Menschenmassen. Sie folgten mir überall hin, wo ich in dieser Woche war. Der Meister des großen Zen-Mönchs Hakuin sagte ihm einmal: „Wenn Sie Ihre Geistesgegenwart in einer Stadtstraße voller gewalttätiger Aktivitäten, auf einem Einäscherungsplatz inmitten von Tod und Zerstörung und in einem von Lärm umgebenen Theater aufrechterhalten können, dann und nur dann Bist du ein wahrer Praktizierender des Zen? “

Als ich durch das überfüllte Tempelgelände von Kikanku ji wanderte, der Heimat des atemberaubenden goldenen Tempels, bemerkte ich plötzlich, dass ich auf meinen Spuren stehen geblieben war. Ich stand mitten auf dem Weg und starrte ausdruckslos vor mich hin. Ich konzentrierte mich auf nichts.

Als ich bemerkte, dass die Menge um mich herum treten musste, ging ich wieder los und schloss mich dem dichten Besucherstrom an, der zum Tempel ging. Endlich wurde mir die alte Praxis bewusst, über die ich so oft gelesen hatte: "Zen in Aktion".

Mönche sprechen ständig davon - die totale Absorption, die sie erfahren, wenn sie grundlegende Aufgaben wie das Harken von Blättern, das Polieren von Böden, das Hacken von Holz oder einfach das Gehen erledigen. Ich erkannte, was Meister Hakuin Ekaku (1768) meinte, als er sagte: "Meditation inmitten von Handlungen ist der Meditation in Stille milliardenfach überlegen."

Ich habe die dritte Prüfung meiner Pilgerreise bestanden.

Essenz der Existenz

Die Woche war nicht einfach. Mein Kampf gegen die verlockenden Gerüche, die aus Soba-Nudelläden wehten, und der Anblick von frischem, rotem Sushi, das mich aus den Schaufenstern anrief, ließen mich zu großen Abendessen und Tellern wandern, auf denen sich köstliches Essen stapelte.

Mein langsamer, erschöpfter Schritt auf den kleinsten Steigungen erforderte, dass ich mich gegen Gebäude lehnte oder mich gegen Bäume lehnte, um zu Atem zu kommen, und eine Stunde mitten in der Nacht vier erwachte ich mit stechenden Hungerschmerzen im Magen. "Hartes Training ist die Essenz des Buddha und der Patriarchen", sagte Sojun Ikkyu einmal.

Ich wusste, dass meine Opfer nur wenig waren, aber es waren Prüfungen, und ich bestand. Sojun Ikkyu sagte auch einmal: "Buddhas werden gemacht, nicht geboren." Es ist nicht so, dass ich Buddha werden wollte, sondern dass ich diesen materialistischen, falschen Umhang unkonstruktiver Prioritäten abschütteln wollte, den wir uns in dieser modernen Zeit genäht haben.

Als ich in den Nachtbus stieg, um nach Tokio zurückzukehren, Japans bedrückend überfüllter Hauptstadt voller flackernder Neons, Louis Vutton-Handtaschen und ausgefallener Frisuren, fühlte ich mich irgendwie lebendiger als je zuvor.

Alte Zen-Meister wie Ikkyu, indische Weise wie Rama Krishna und alte Dichter wie Keats und Schriftsteller wie Emerson hatten Einblicke in das wahre Wesen der Existenz. Sie erkannten die Schönheit und Zeitlosigkeit der Natur, verstanden den Wert der Einfachheit und übten die Gefühle von Freundlichkeit, Geduld und Ehrlichkeit.

Die Rückkehr nach Hause

Ich habe mich nicht nach Kyoto gewagt, um Buddha, Patriarch oder sogar Mönch zu werden, aber „Die Weisheit, die durch das Praktizieren von Zen inmitten der Welt der Begierden erlangt wird, ist unerschütterlich.“ Ein wenig Kraft, ein wenig Wohlwollen, ein kleiner Hauch von Weisheit, das hatte ich mir erhofft. Und ich hatte. Ich hatte sie probiert, ohne etwas zu essen.

Ich war bereit, in die größte Großstadt der Welt zurückzukehren, und die stressige soziale Realität der städtischen Arbeitswelt, von der ich wusste, dass sie auf mich wartete.

Ich schwor mir jedoch, dass es nicht überschatten würde, was ich in Kyoto gelernt hatte und was ich wusste, dass es im Leben am wichtigsten war. Als ich auf meinem Platz saß und die Stadt aus dem Blickfeld verschwand, erinnerte ich mich an ein Gedicht von Ikkyu Sojun, das meine fünf Tage in Kyoto und den Höhepunkt meiner Pilgerreise zusammenfasste:

Ich werde nicht sterben,
Ich werde nirgendwo hingehen,
Aber ich werde nicht hier sein.
Also frag mich nichts -
Denn ich werde nicht antworten!

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