Geschichten von der Grenze des Expat-Lebens: Hip-Hop in Südkorea lernen


Der Hip-Hop-Kurs im örtlichen Fitnessstudio wird zu Anne Merritts unerwarteter Einführung in die koreanische Kultur.

Jeden Tag um elf leitete ein fröhlicher Lehrer einen Hip-Hop-Tanzkurs in meinem winzigen Fitnessstudio. Jeden Tag beobachtete ich sie und lauschte auf einige erkennbare koreanische Wörter („… linker Arm, rechter Arm, linker Fuß, rechter Fuß…“). Ich hatte noch nicht den Mut, an den Tanzkursen teilzunehmen, um der einzige Nicht-Koreaner vor diesen riesigen, prüfenden Spiegeln zu sein. Ich war bereits die größte Person im Fitnessstudio, die einzige Frau, die aus Größengründen die Fitness-Kits für Herren tragen musste. Herumtanzen könnte mehr schlechte als gute Aufmerksamkeit bringen.

Eines Tages kam eine Frau aus der Klasse in der Umkleidekabine auf mich zu. Sie hieß Sunny, eine Englischlehrerin, die Mutter wurde, die zu Hause blieb. "Wir sehen, wie du den Unterricht beobachtest", sagte sie zu mir, "also morgen, warum kommst du nicht zu uns?"

Ich war seit einem Monat in Südkorea und fühlte mich nicht klüger als am Tag meiner Ankunft. Ich hatte mich immer als geselligen, anpassungsfähigen Reisenden gesehen. Aus irgendeinem Grund habe ich niemanden getroffen. Einfache Aufgaben wie der Kauf eines Bus-Tokens oder von Gemüse waren äußerst schwierig. Ich hatte mir mit meinem ersten Gehaltsscheck eine Mitgliedschaft im Fitnessstudio gesichert.

Mit einem nackten sozialen Kalender konnte ich viele Stunden damit verbringen, mich in Form zu bringen. Selbst wenn ich kaum in der U-Bahn navigieren konnte, selbst wenn ich kaum ein einfaches Gericht bestellen konnte, gab mir das Fitnessstudio wieder meinen Stand. Zumindest wusste ich, wie man ein Laufband benutzt. Zumindest dachte ich, als ich Sunny nickte, ich kann tanzen.

Am nächsten Tag streckte ich mich auf dem Boden aus und studierte meine Mittänzer. Die meisten waren Hausfrauen wie Sunny, die viele Stunden im Fitnessstudio verbrachten, während ihre Kinder die Schule besuchten. Sie trugen die Art von hellen Paillettenkostümen, die man auf einem Eiskunstläufer findet. Tarnung, Rüschen, Netz, mehr Pailletten als jemals zuvor in all meinen Tanzabenden in meiner Kindheit zusammen. Sie standen nahe am Spiegel und befestigten ihre Pferdeschwänze. Eine Frau trug eine Plastiktüte am Oberkörper, wie ein Kind, das in einer Müllsack-Tunika mit dem Finger bemalt. Dies war anscheinend eine Do-it-yourself-Methode, um die Pfunde abzuschwitzen. Ihre Tanzbewegungen wurden durch ein quietschendes Plastikgeräusch akzentuiert.

Der Ausbilder machte uns auf sich aufmerksam und wir fanden unsere Plätze. Paillettenfrauen vorne, ältere Frauen und ich hinten. Egal, dass ich halb so alt war wie die Menschen um mich herum, wir waren zusammen dabei und bewegten uns durch die Aufwärmstrecken. Das war nicht so schlimm.

Das Aufwärmen war abgeschlossen, es war ein ganz neues Spiel. Koreanische Popsongs füllten den Raum und die Gruppe verwandelte sich in eine Einheit und durchlief eine Routine in perfekter Zeit mit dem immer grinsenden Lehrer. Ich wirbelte mit rotem Gesicht herum und versuchte mitzuhalten. Es fühlte sich an, als wäre ich gerade im Cirque du Soleil auf die Bühne gesprungen. Jeder wusste genau, was er tat, und ich wusste es nicht.

Die Klasse bestand, wie ich später ableitete, aus Choreografie, die Woche für Woche auf sich selbst aufbaute. Diese Frauen hatten diese Routinen seit Monaten gelernt und geübt. Was haben Neuankömmlinge gemacht? Nun, es kam selten auf. Ich war der einzige Neuling, der seit einiger Zeit in die Gruppe eintrat.

Sunny kam nach dem Unterricht auf mich zu. "Das hat Spaß gemacht, oder?" Sie schaute auf den strahlenden Schweiß auf meinem Gesicht und meinen Armen. Ihre eigene Haut war wunderschön knochentrocken. "Hast du jemals zuvor getanzt?" Natürlich habe ich ihr nicht ja gesagt, dass ich den größten Teil meiner Kindheit getanzt habe, dass es nicht so schwer hätte sein sollen.

Sie nahm mich bei der Hand, stellte mich der Gruppe vor und übersetzte ihre Begrüßung ins Englische. Jemand gab mir schwarzen Instantkaffee in einem winzigen Pappbecher. Eine Frau in einer gekräuselten Flamenco-Bluse und Ledershorts musterte mich von oben bis unten und bot mir dann an, mit mir nach „besseren Kleidern“ zu suchen. Der Ausbilder gab mir einen ermutigenden Klaps; die Art, die Sie einem Kleinkind geben, das einen formlosen Haufen im Sand macht und es Sandburg nennt.

"Also sehen wir uns morgen?" Fragte Sunny. "Wir alle wollen dich morgen sehen."

Am nächsten Tag kam ich zurück in die Klasse. Am Tag danach kam ich zurück. Ich sah mich im Spiegel an, das T-Shirt meiner Männer war schweißgebadet, mein Pferdeschwanz kräuselte sich, mein Mund war in einer dünnen Konzentrationslinie angespannt. Ich hatte keine Pailletten an meinen Kleidern. Ich war nicht mit Freundinnen zum Mittagessen nach dem Unterricht verabredet. Hier hatte ich keine Freundinnen. Ich konnte nicht genug Koreanisch, um die Anweisungen des Lehrers oder den Klassenbanter zu verstehen. Aber ich könnte besser tanzen.

Nachts nach der Arbeit durchsuchte ich YouTube nach den neuesten K-Pop-Videos und ahmte die Tänzer stundenlang nach. Das Internet war voll von hausgemachten Clips, Teenager-Mädchen tanzten in ihren Wohnzimmern zu Tell Me und So Hot. Ich würde meine Glasbalkontür als Ganzkörperspiegel benutzen und mich nicht darum kümmern, dass vorbeifahrende Fußgänger mich herumhüpfen sehen könnten.

In meiner Sprachschule sammelte ich die kleinen Mädchen in meiner Klasse und tanzte mit ihnen. „Na Yeon, hast du dein Handy? Gut, spiel Tell Me. Alle stehen an ... und los! " Die Kinder hatten trotz acht Stunden Schule und vier Stunden Zusatzunterricht täglich die Zeit gefunden, sich auch diese Choreografie zu merken. Ihre Augen würden sich wölben, wenn ich sie kopiere. "Anne Lehrerin!" Sie würden grinsend sagen: "Willst du Koreaner werden?"

Es klingt ein bisschen obsessiv, über die Tanzbewegungen zu saccharinen Popsongs zu sklaven, die ich nicht einmal mochte. Aber für mich wurde es eine Mission. Hüpfendes Hip-Hop-Tanzen wäre mein „Einstieg“ in die koreanische Kultur. Einige Expats probieren jede Art von Kimchi unter der Sonne oder lernen Koreanisch, bis sie fließend sind. Einige gehen in Karaoke-Räume und Reisschnaps. Ich würde die Kultur durch ihren Pop kennenlernen.

Ich wusste, dass ich mit meinen Sportkollegen nie ganz dazu passen würde. Ich würde niemals in der Lage sein, ihren schnellen Umkleideraum-Chats zu folgen oder den bittersüßen Instantkaffee zu ertragen, den sie mit Begeisterung tranken. Selbst ohne die Sprachbarriere würde ich mich nicht auf junge Mütter mit Workaholic-Ehemännern beziehen. Aber als ich ein kultureller Außenseiter war, schwor ich mir, in unseren Tanzroutinen nicht aufzufallen. Ich würde genauso tanzen wie sie.

Jeden Morgen im Fitnessstudio fühlte es sich etwas besser an. Eines Tages war Sunny auf einer Party nach dem Unterricht mein eifriger Übersetzer. Obwohl mein Koreanisch immer noch wackelig war, unterhielten sich die Leute mit mir. Sogar die Frau in einer Plastikhülle nickte mir fest zu.

"Sie wollen dir sagen, dass dein Tanzen gut ist!" Sagte Sunny und stieß mich freundlich auf den Hintern, "wie echter Hip-Hop." Der Ausbilder sagte etwas und alle schauen diesmal lächelnd auf meinen Hintern. Sunny sagte stolz: „Sie sagt, du kannst so tanzen.“ Sie wackelte steif mit ihren schmalen Hüften. „Wie Jennifer Lopez. Mit deinem Hintern. Für koreanische Frauen ist es schwer. "

Zu diesem Zeitpunkt hatte ich mein soziales Netzwerk erweitert. Ich hatte meinen neuen Freunden von den Hip-Hop-Kursen erzählt und wie sehr ich diese Pop-Tänze studiert hatte, um mich in die Klasse einzufügen. Als ich die Penner-Bewunderung nachstellte, lachten sie. "Vielleicht tragen sie deshalb die hellen Kostüme", überlegte ein Freund. "Sie wollen wie Hip-Hop-Tänzer aussehen, auch wenn sie nicht die Form haben, wie einer zu tanzen."

Es schien, als wäre ich nicht der einzige, der Schwierigkeiten hatte, zu dem Teil zu passen. Tatsächlich war ich einer von Tausenden. Die begeisterten Expats, die an koreanischen Grammatikbüchern arbeiten, die Hausfrauen, die gemeinsam Trikots kaufen, die Teenager-Mädchen, die in ihren Wohnzimmern in Sockenfüßen tanzen. Vielleicht passen wir alle langsam zusammen.


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