Wrestling, Schweinehaut und Bier: Teil 1


Anmerkung des Herausgebers: Dies ist der erste Teil einer dreiteiligen Reihe über mexikanische Kantinen. Seien Sie gespannt auf die nächsten beiden Stücke, die diese Woche bei Nights veröffentlicht werden.

Es ist kurz nach vier Uhr nachmittags, und Mexikos großer Kobalthimmel ist hellblau-weiß geworden, und müde Wolken rutschen an den gewölbten Rändern entlang. Die Holztüren der Cantina geben den Creaaak-Crreeaak von rostigen Quellen, wenn sie hinter uns schwingen; Sie sind die schwache Barriere zwischen der Außenwelt der Straße und der Innenwelt der Menschen und des Alkohols.

Straße, Licht, Frauen; Cantina, Männer, Bier.

Hauptfoto: Fausto Nahum Perez Sanchez. Foto: Jorge Santiago

Im Inneren fallen hellgelbe Lichtbalken über Holztische, und Männer sitzen und trinken. Auf der rechten Seite befindet sich eine Bar mit Holzhockern und Barkeepern mit weißem Hemd, die vor einer Tequila-Wand stehen. Ganz links in der Ecke befindet sich ein Großbildfernseher, auf dem Lucha Libre zu sehen ist. Männer humpeln sich in aufwändigen Silberkostümen.

Die klapprigen Saiten und bösartigen Stimmen einer Ranchera füllen den Hintergrund. Einige Männer drehen den Kopf und kehren dann zu ihren langhalsigen Bieren zurück. Wir wählen einen Tisch.

"Was kann ich Ihnen bringen?" fragt der Kellner mit nur dem geringsten Blick in meine Richtung.

Wir bestellen überall Victorias. "Les gustaria una sopa Azteca?" fragt der Kellner, und wir grinsen und lächeln schwach und sagen: "Si, porfa." Lassen Sie die Botanas Start.

Sie sehen, die Cantina ist nicht nur ein Ort zum Trinken und Weinen, um homoerotisches Ringen zu beobachten und Mariachis zuzuhören, die über Probleme mit Verräterinnen und Verrätern singen viejas und Putas, aber auch zu essen. In den meisten Kantinen wird jedes Bier von Botanas begleitet, der mexikanischen Version spanischer Tapas. Je mehr Biere, desto ausgefeilter und reichlicher die Botanas.

Foto: Jorge Santiago

Hier gibt es zuerst eine Sopa Azteca mit gebratenen Tortillas, Queso-Fresko und den unvermeidlichen Haufen Chicharron. Die letztere - gebratene Schweinehaut - ist die Cantina-Grundnahrungsmittel. Es ist fettig, fleischig, männlich und für mich unbestreitbar widerlich. Später gibt es Tostadas aus gezogenem Schweinefleisch, dann Tacos mit Hot Dogs, Zwiebeln und Poblano-Paprika. Wir essen, wir trinken. Und etwas mehr trinken. Und dann denken Sie daran, dass es noch mehr Kantinen zu besuchen gibt.

Das schräge Licht fühlt sich jetzt weicher und freundlicher an. Eine Abendbrise mit einem Hauch von Kühle weht durch die langen, schmalen Fenster, die bis auf das Schmiedeeisen, das die Barriere zwischen hier und da bildet, geöffnet sind. Ich gebe widerwillig dem Drang nach, auf die Toilette zu gehen.

Die Türen:

Links: Viejas (wörtliche Übersetzung: alte Frauen)

Rechts: Machos ('nuff sagte.)

Wir stöbern in unseren Taschen nach Wechselgeld und bezahlen den Scheck. Die Männer um uns herum setzen ihre gedämpften, schroffen, knappen Gespräche fort, als wir gehen. Es ist immerhin erst fünf Uhr. Das Weinen ist für später und weiter südlich in der Stadt.

Einen halben Block die Straße hinunter an der Tabula Rasa schmücken Gemälde von Skeletten, die um lebendige blaue, rote und grüne Abendessenszenen tanzen, die Wände. Dieser Ort ist etwas künstlerischer. Die Wände sind auf Tischhöhe in einem Muster aus Wüste, Kaktus, betrunkenem Indianer, der unter einem Sombrero schläft, Wüste, Kaktus, betrunkener schlafender Indianer, Wüste, Kaktus… gestrichen.

Schwarz-Weiß-Fotos einer scheinbar zufälligen Auswahl von Cantina-Helden schmücken die Wände. Bob Marley ist da, ebenso wie eine überschwängliche, nackte Marilyn Monroe; Frida Kahlo, Che und Maria Sabina sind anwesend, alle rauchen Gelenke, und Zapata und Pancho Villa blicken stoisch von ihren Porträts und geben diese feste, ernsthafte, revolutionäre Haltung ab.

Foto: Jorge Santiago

Die Jukebox spielt - wie aus einem surrealen, dunstigen Traum - Pink Floyd. Männer sitzen gebeugt über den Holztischen mit Caguamas (Liter Bierkrüge) dazwischen. Die Frage hier ist nicht "was möchten Sie trinken", sondern "

"Familiengröße oder normal?"

"Ähm ... regelmäßig." Wir müssen doch die Nacht durchhalten. Fünf Biere und ein Teller Erdnüsse später nehmen wir das neue Ambiente auf. Ich bemerke ein Plakat an der gegenüberliegenden Wand, das Gewalt gegen Frauen verurteilt, und ein „Rauchverbot“ -Schild: Hinweise auf neue Wellen, neue Einflüsse, Infiltration der Cantina. Ich bin nicht die einzige Frau hier, obwohl die andere etwas unbehaglich aussieht und sich über ihr Bier drängt und sich zu ihrem männlichen Begleiter beugt.

Hier, während wir lachen und Limette über Erdnüsse pressen und eine weitere Runde bestellen, und dann noch eine, taucht der Himmel in Mitternachtsblau ab, eine satte, lebendige Farbe, die die immer weiter entfernten Straßen hinter den Schwingtüren ausfüllt.

Foto: Jorge Santiago

"Was ist die Cantina?" Frage ich und benutze Jorges Handy als Aufnahmegerät. Die Antworten reichen von anthropologischen Analysen der sozialen Klasse über satirische Kommentare zum köstlichen Chicharron und den erfrischenden Getränken bis hin zu einer Reihe leiser, betrunkener Kichern.

Ich gehe wieder auf die Toilette. An dieser Tür befindet sich ein schweres Schloss, das der Barkeeper mit einem rostigen Schlüssel für mich öffnet. Anscheinend ist es eine Weile her, dass eine Frau diese Teile passiert hat. Zumindest halten sie die Damentoilette verschlossen, bis der Moment gekommen ist.

Im Inneren gibt es einen rosa Mülleimer und die einfachsten Einrichtungen. Die Wände sind mit Spinnennetzen bedeckt. Ich frage mich beschwipst, ob diese Netze den Mangel an weiblicher Präsenz in der klassischen Cantina oder den allmählichen Niedergang und die Transformation der Cantina selbst darstellen. Nachdem ich mich zu diesem tiefen Gedanken beglückwünscht habe, schiebe ich symbolisch ein paar Spinnennetze beiseite und gehe wieder hinaus, versiegele das Schloss hinter mir, um den Raum für zukünftige Frauen sicher zu halten.

Wir gehen weiter zur nächsten Cantina. Die Straßen fühlen sich lebhaft an mit der Intensität des sich vertiefenden blauen Lichts oder einfach nur mit unseren Bieren und unserem Summen. Diese Straßen sind jetzt ein Labyrinth für mich; Ich gehe selten in diesen Gebieten weit südlich des Zocalo spazieren, wo junge Frauen mit verängstigten Gesichtern mit Babys in den Armen eilen und Männer prahlen und ein gewisses Gewicht und eine gewisse Spannung in der Luft hängen.

Es gibt Messerläden und Läden, in denen Dutzende von Cowboystiefeln angeboten werden, und nachdem wir uns durch die Gassen zum Anhalten des Atems und zum Nicht-Nachschlagen gewunden haben, gibt es viele, viele Kantinen. Die meisten haben jetzt keine Türen mehr und stattdessen offene Eingänge, die auf fluoreszierende Lichter und die Kakophonie betrunkener männlicher Gespräche hinweisen.

Gesten an diesen Orten sind offensichtlicher. Ein Mann erkennt meinen Freund Eleutario und kommt gerannt und schreit aus einer Cantina, um ihn zu begrüßen. "El re-encuentro" nennen es meine Freunde lachend; Sie stoßen auf diese unglückliche Bekanntschaft, während Sie eine weitere Kugel Victoria nehmen. Beim Eintauchen in das Biest erwischt.

Dieses Re-Encuentro besteht aus dem Mann, der Eleutario mit dieser unverhohlenen männlichen Zuneigung umarmt, die von Cantinas hervorgerufen wird, und dann freundlicherweise anbietet, uns sein Mitglied für ein Foto zu zeigen. Er ist auf halber Höhe des Reißverschlusses, als mein schreiendes Lachen, das in die andere Richtung zeigt, ihn schließlich davon abhält. Er gibt Eleutario einen weiteren herzlichen Schlag auf den Rücken und wir sind da draußen und beschämen und verspotten E für den Rest des Camino.

Foto: Jorge Santiago

Die nächste Cantina ist ein Aquarium voller bizarrer Arten betrunkener Männer. Es ist ein großer, offener Raum mit Zementwänden voller Plastiktische, in surreales blaues und grünes Licht getaucht und nur mit einer Reihe pornografischer Plakate von Blondinen geschmückt, die auf Motorrädern sitzen. Die Kleidung besteht aus Jeans und gefettetem schwarzem Haar und einem gewissen schmuddeligen Lächeln, das sich an niemanden richtet.

Ich bin nicht die einzige Frau hier, aber ich bin die einzige, die nicht als Prostituierte arbeitet. Leider muss ich auf die Toilette gehen.

Meine Gruppe von Männern, die als bärtige Kuratoren, ländliche Lehrer und Kunstfotografen hier nicht genau auf die reguläre Cantina passen, wartet vor dem „Badezimmer“, das aus einer Zementtoilette besteht, die von einem Duschvorhang umgeben ist, auf mich. Ich bin mitten im Strom und hocke über der Toilette, als der Vorhang plötzlich aufgerissen wird.

"Hallo!" sagt eine Prostituierte in einem hautengen braunen Seidenhemd und einem weißen Minirock.

"Hallo!" Ich versuche leichtfertig zu antworten, als wären wir alte Kumpels, die auf der Straße aufholen, und keine Prostituierte und ein pinkelnder Amerikaner, der sich in einem Cantina-Badezimmer unterhält.

"Ihr Land ist wunderschön, nicht wahr", sagt sie sachlich. Ich denke darüber nach, während ich versuche, so schnell wie möglich fertig zu werden.

"Äh", sage ich und fasse die Dinge zusammen, "es kommt darauf an, denke ich."

„Meine ganze Familie ist dort“, sagt sie, „in Los Angeles. Es muss viel schöner sein als hier. “ Sie setzt sich direkt auf die sitzlose Toilette und beginnt ohne einen zweiten Gedanken zu pinkeln.

"Nun", sage ich und versuche auszusteigen, "ich denke, Mexiko hat mehr Herz."

Sie zuckt die Achseln in der Dunkelheit. "Ich weiß nicht", sagt sie.
.
"Nun", sage ich, nicht wirklich sicher, ob ich weiterhin Mexikos Herz über den endlosen Strom der Prostituierten verteidigen soll, "ich denke, wir sehen uns später."

„Ja“, sagt sie fröhlich, „Bier. Geht durch dich hindurch. “

Ich öffne den Vorhang und gehe hinaus.


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